Corrompidas e gemidas

Cobertas de negro, são enlutadas almas,

Cujos sofismas de discursos políticos assassinam-lhes a inocência,

Vagiam nos rótulos das propagandas políticas prateando hipocrisia!

Escorrendo nas artérias do Povo,

Que tivera outrora a boca rasgada pelo sorriso

Cuja angústia da Democracia egocêntrica e

Demoníaco sabe bicar,

É a imarcescível vontade de emergir,

Abalada uma vez mais!

Parentes meus!

Eles sabem, e fingem que não sabem, 

Que têm saia costurada pela língua

Que nunca chegam a envergar à mente!

Abandonados pelo patriotismo sofismam décima a segundo!

Não curaram o tumor do passado,

Lubrificam-no pelo Sangue do Povo!

 Eu

Sou Povo

Que andara pelas pontas dedos gingais,

Andando pelos calcanhares lacrimejando PAZ usurpada!

Sou desse chão, onde a fome junta a vontade de comer,

Não tem bolor!

Sou desse chão, onde o Homem junto a vontade de trabalhar,

Não tem Recursos nem Posto!

Eu

Sou desse chão:

Onde a felicidade é nostálgica,

 A pobreza, as munições, as armas, as minas, os mísseis

 Conseguidos pelo dinheiro que não consegue comidas, assassinam-na!

Yoo, Nhandayeyo!

Artilde Artifice

louco

No solo duro que sustém os meus tristes episódios

Por entre quelhos e labirintos estendido,

Igual a claridade que se agacha no desfecho de qualquer dia

Pereço em meio as vozes que serpenteiam o meu rosto.

Ditosos semblantes

Me declaram louco.

Louco!

E nesse instante

Do meu confrontado peito

Malogrados vagidos se escapam

E se aconchegam na minha imperceptível voz.

Louco!

Meus lábios gritam e renegam

Os distúrbios da minha figura insana

Louco? Louco não.

Apenas mais um doente mental!

Santos Beitrande

Re - escravatura

Quem diria que voltaria a escravatura

Que comparsa com comparsa lutaria

Que objectivos da nação seriam de um punhado

E que promessas falsas seriam o pão de cada dia…

Africano, negro e irmão meu

Que do mesmo peito nós mamamos

Que das mesmas mãos nós nos aquecemos

Que dos mesmos sonhos nos esperançamos

E da mesma vida nos conduzimos,

Africano, negro e irmão meu

Que dor tenho do chicote da violência

Que sobre mim impões 

E sobre minhas costas fazes dançar

Ressuscitando cicatrizes minhas…

Que dor receber de ti o golpe mortal

Do puro e claro roubo

Que sobre minha miséria colocas

E minha voz, abafas

Com promessas falsas…

Que dor, africano, negro meu

Receber de ti a mesma chicotada

Que outrora dançava nas costas dos meus ancestrais

Que dor sentir de ti

O desprezo que outrora os unia…

Poetas de uma só Língua

Da diversidade à Excelência do Folclórico

Aleluia

Maria, que não é cheia de graça, tem desgraça,

Que o fruto do seu ventre não é Cristo,

Gerou Genito, filho unigénito.

Maria, que do espírito santo não concebeu,

Gritou gemidos do orgasmo sexual,

Criou solitária o seu feto.

Maria, que maquinalmente lutou heroicamente,

Vagia incansavelmente nas batalhas vitais,

De pés nus, posou no gelado tapete areeiro do inverno,

E não a escapou o ardente de verão,

De onde veio o bolor que uma vida ergueu.

Maria chora pela agonia do sangue derramado,

Do seu santo amado, formara-se advogado,

O destino de lutar pela causa de um povo,

Assaltou-o a vida,

Em nome do pai, do filho e do espírito santo, amém.  

Maria, ainda chora o fruto do seu ventre,

Não crucificado, baleado.

Amém.

Artilde Nhabete

À Vanessa Dos Santos

Dedicado à Vanessa Dos Santos

Mais do que nunca
Melhor do que
Os sonhos forjados
Na penumbra da vida

Ascende
E refaz-se
Em cada olhar,
A luz de um novo dia

E como todas as flores
Na ressurreição da sua figura
Inspiras afagos que assaltam o olhar
De quem, a ti, a augusta existência avizinhou

Guardai-me, impetro
Sobre a aura desta voz
Que nada disse
Mas em silêncio, te falou…

Santos Beitrande

Esquizofrénico

Esquizofrénico

Louco, sou maluco embebedado de surto, psicótico,

Pirei!

Sou o vira latas nos contentores da humanidade,

Viando centímetros e milhas,

Sou certo a caminho do incerto!

No meu discurso falatório,

 Implacavelmente promovo baratos tumultos, gemo,

Insulto, bato, destruo, queimo, mato, corro, rio, grito,

Danço irredutível e maquinalmente!

Resultado do acaso, se não de Drogas,

Sou esquivo, ridículo,

Sou medronho, ameaça pública,

Sou diferente de mim mesmo!

Atinado à mais, se não à menos,

Sou subalterno nas passarelas da humanidade,

Sábio, sou analfabeto nas mentes desta gente,

Alimentada de preconceito!

Viajo irredutivelmente na minha loura,

Tentando contornar a minha maluquice,

Encontro um Eu que nunca é Eu,

O  mundo à volta,

Tumultua a minha lucidez ridicularizada,

Sábio de consciência pirada, sou falhado,

Pirei!

Esquizofrénico

Artífice Artilde

 

Simples? Ser Poeta

Simples? Ser Poeta
Ser poeta neste mundo
em que as letras fugiram da escola
em que o saber está em plagiar
em que a vida está no barrulho
nada mais é senão luta sem vitória

mas, por mais que a luta seja vencida pelo barrulho
por mais que o sabor das letras se confunda
por mais que o fazer sem conteúdo
e o perder tempo tentando ganhando-o
sufoque esta beldade
as palavras me levam a dizer:

ser poeta é simples
basta que se escute a voz do coração.
mas como escutar sem ouvidos
como ter ouvidos num mundo de ver
e como ver a beleza artística sem olhos
mas para quê ter olhos se nada tens a contemplar?

ser poeta é simples
é tão simples que poucos conseguem
é tão simples que poucos rumam por este mundo
é tão simples que as cabeças doem de tanto pensar
é tão simples que até os ouvidos do mundo se fecham
e as vozes se calam,

Lázaro Gil (Laregil dos Santos)